na gaita
do amolador
soa um adágio
que marca a hora
leda, branda, equíssima
do meu encontro com a terra
tudo o resto
que sob a pele
sob os nervos
pensa e pressente
é o tédio incerto
seco e mudo —
onde intrigas insones
e heresias ledas
são fermentadas
com muita fleuma
— que por um triz
não greta
