fogos locais

E foi. E onde devia haver beijo há uma falha. É o único sinal visível do acontecimento esse. A montanha arrepanhada ao contrário. A falha...

O silêncio tornou-se a sua língua materna. Oliver Goldsmith

nunca mais quero escrever numa língua voraz, porque já sei que não há entendimento, quero encontrar uma voz paupérrima, para nada atmosfé...

Bilhete Postal Negro I. Calendário repleto de compromissos, futuro incerto. O rádio trauteia uma canção popular sem nacionalidade. Cai ...

Li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios, quando alguém morria perguntavam apenas: tinha paixão? quando alguém morre ta...

Moi-même je dois en périr, Le cœur me fait si mal, Je voudrais mourir de douleur En voyant ma propre image Heinrich Heine, A Lorelei, 1...

Et ajoutes: finie, l’harmonie sonore Tu as aimé Mozart en pure perte Vient maintenant la surdité des araignées Cette chute dépasse nos fo...

tenho saudades de ruas onde ecoa apenas o som dos nossos próprios passos. é talvez — ou sem dúvida —, ter saudades de um certo tipo de soli...

eu já tinha mais de vinte anos quando descobri que há pessoas que nunca caminham pelas ruas. acordam nas suas casas aquecidas, limpas, arrum...

Un récit ? Non, pas de récit, plus jamais. Maurice Blanchot, La Folie du Jour

October 22nd, 1938 Ossia, my beloved, faraway sweetheart! I have no words, my darling, to write this letter that you may never read, ...

Articular historicamente o passado não significa conhecê-lo tal como ele foi efetivamente . É muito mais apropriar-se de uma recordação que ...

quando ela disse gosto tanto de ti , quis continuar a dizê-lo, como se entre essas palavras não houvesse respirar. entre os sorrisos de ambo...

o que guardo da indisciplina, da desobediência e da insubordinação, é o melhor da vida. o ser humano não é livre porque é humano, mas porque...

Qohélet, o sábio: a sabedoria daquele que vê, que priva de ordem e graça o próprio verbo, para quem a sabedoria é um excesso inútil. O bo...